выгорание

Утро Пятницы.
Я клубочком
Заворачиваюсь опять.
Не начав, я привыкла расставить точки,
Чтобы дальше не потерять,
Чтобы смело пренебрегать.
Если быть, то в своей же глотке тогда комочком.
Вот вам, дети, пустая разница.

Мой Отец, говорят, был свят,
И богов на руках носил.
Как награда - выродилась проказница.
Он бесчисленность был распят,
Не просил: “Спаси”.
И отчаянно чётный цвет он всегда любил.

Я не с ним была соучастница.
Я себя рвала на куски,
Заставляла реветь, криветь,
А затем по накатанной снова дразниться.
Если смерть - на неделю и от тоски,
Всё равно ведь мои стишки
Долго могут не вытерпеть,
Разогнаться, вспорхнуть,
Оголтелые здесь застрелятся.
Их потом уже не вернуть.
И обратно они не вселятся.

Просто хватит писать и думать -
Весь рецепт идеальных дней.
Если женщиной, то угрюмой,
Если сбивчивость, то сильней.
Я с другой стороны медали,
Ты сюда не привык глядеть.
Папа в курсе, что я годами
Не училась лишь лицезреть.

 
День за днём разбиваясь насмерть,
Я эффекта не дождалась,
Потому что сгорая наспех,
Так огню и не отдалась.