Хочется верить, что ты не дойдешь,
Повернешь
На очередном перевале,
Увидев костры чабанов и ослепшую
Даль беспробудных круч.
В остывшей низине, в пастушью арбу
По торговой тропе собирается дождь,
Осовелый закат по высокому лбу, как сургуч.
Хочется верить, что пыльный мешок
От пшеничной муки не изменит твоих
Безнаказанно черных,
Как жжёный камыш, волос.
И в диком течении горной реки,
Отмеряющей пастбищам новый срок,
Ты оставишь надежду запомнить куда идёшь.
Хочется верить, что ты далеко
От тех мест, где во ржи золотая орда,
Где питает полынь беспричинную сырость полей,
Обращенную только к тебе одному,
Откровенную только и только тогда,
Когда ты не боишься
И просто идёшь за ней.
Не дойдешь
© Copyright: Дмитрий Попазов, 2020
Свидетельство о публикации №120022706983
Свидетельство о публикации №120022706983
Рецензии