Бордо

 

Унылое время года.
Вьются дождей извивы.
На улице непогода.
Холодно и лениво.
Осень. Дрозды пьянеют.
В ботинке стоит вино.
Подошва «отстала». Клею.
Купил я вино давно.
Летом купил на вокзале
садовой малины ведро.
Бабка в довес «навязала»
бутылку вина «Бордо».
"Сын, - говорила,- оставил.
В море  сынок мой ходил"...
В портфель я вино поставил,
 бабке сполна заплатил.

В следующее воскресенье
ждало «Бордо» свой час.
Жена варила варенье...
Полный, до верха, таз.
Каблук прижимает с клеем
гость из Бордо мне прессом.
Взглядом  изыск лелеет
сосед, полусидя в кресле.
Давно он сидит. С обеда.
Бокал на «лечение» клянчит.
И жалко мне стало деда,
 водки налил стаканчик.

А дед на «Бордо» воззрился:
- Клей-то, когда подсохнет?
И словом опять «излился»: 
- Вдруг его кошка «грохнет»?
Давай принесу я камень,
иль кирпичом придавим.
Бутылку, того её, к маме,
мы на двоих раздавим.
Давно я не пил «француза»,
да, посчитай, с Берлина.
А, ещё в Старой Руссе -
жена покупала, Нина.
Нет её... лет уж двадцать,
двадцать уж три, пожалуй...

Я аж зубами клацнул –
такая пронзила жалость.
Убрал я под стул ботинок.
Вино я налил в фужеры.
Мы пили за мир, за Нину –
два отставных офицера.