Об истине

Бог мой замучился истину обнажать: если покажешь, то люди кричат "плоха!".
Лучше, конечно, по лжи, по своим ножам, чем понимать, что такое есть суть "греха".

Бог мой запрятался в тучи, стирал людей, все адреса, телефоны и города.
Чтобы, проснувшись, никто побывал в нигде, чтобы ничто не заставило долго ждать, раз уже месяц считался, как долгий срок, год же - как вечность, где незачем правду чтить.
Так и подумал мой жизнью прожжённый бог, груз обещаний сметя на своём пути, карту в руках зажимая, где метры слов, но ничего самоценного из дорог.
Он удивился, когда оживил любовь, но, почему-то, от снега её продрог.

Стали заметнее клятвы в глазах людей, те, что случайно не сбудутся никогда.
Раньше ему не случилось их разглядеть.

Стало темнее.
С небес пролилась вода -
плакал мой бог, от того, что не смог внести светлого чувства в изрядно ослепший мир.
Истина снова распяла собой кресты - всё повторилось, коль всё рождено людьми.

Бог мой состарился, веру отринув с рук, стал ослеплённым, потерянным и глухим.

Слово последнее плавилось на ветру:
"Только бы Истина не перешла в грехи".

19.4.16