Всё циклично порою

Всё циклично порою: проходят года, века, люди пишут о том, как отвергнуты/нелюбимы.
И пылится бумага; куда-то бежит строка, и глядят просветленно из полок своих херувимы.
Каждый рано иль поздно на вере поставил крест, позабыл про него, изваял себе нового бога; и почти что молился, пытаясь спокойно сесть, когда бог-в-человеке об душу - небрежно - ноги
взял и вытер. И снова бродили часы, стуча по груди монограммой, как будто раздался выстрел.
Но ведь богу плевать, как ночами не спал - скучал. Он забыл о тебе, слишком просто и слишком быстро.

Но пылилась бумага. И снова ты сел писать.
Не о том, как страдал - пусть об этом строчат другие.
Ты описывал мир: эти горы, поля, леса... Лишь бы только не чувства, что слишком еще нагие.
Каждый рано иль поздно любовь на размен подал; выбор так очевиден - любовь ли, надежда, вера... Каждый, веру отсеяв, чего-то однажды ждал, а когда не дождался, надежду закрыл за дверью.
А оставил-то что? Свежий пластырь на старый шрам, новый бог в изголовье... Как будто ушло, забылось.
Будто те херувимы не спрятались по углам, и письмо без прощания на полке и не пылилось...

Но циклично порою, когда сквозь года, века, открываешься новым, они же об душу - ноги.
И смеется судьба. Никуда не бежит строка.

И находится каждый в одном человеке-боге.


5.9.15