Мальчик мой...

Мальчик мой, отойди, заклинаю!
Не гуляй по намокшему краю
Облаков, что плывут простоквашей
И касаются РОнколы* нашей.
Упадёшь на шершавые скалы
И поранишься. Всё тебе мало...
Улыбаешься... "Ты ведь не знала..."
Да, родной, но душа трепетала
И шептала: до срока, до срока...
Мальчик мой, как же мне одиноко!

Как бессмысленно дней продвижение.
Я уже не живу... Бледной тенью,
Постаревшей бескрылой орлицей
Семеню, мельтешу. Смыты лица
Из былого счастливого мира.
Только изредка в хмурой квартире
Отголоски забытого смеха.
Стены блеклые им - не помеха...

"Не играй там, где пропасть, опасно..."
Ты смеялся, не верил. Напрасно.
"Отойди от нависшего края..."
Улыбался, словам не внимая.

Пихта древняя мёртвою веткой
Шелестит, что старухи-соседки
Теребят злую сплетню: "Не плачет,
Не уронит слезы..."
Пусть судачат.
Пусть галдят.
Знать бы им, что подушку
Выношу по утрам на просушку.
Просишь робко: "Ну что ты, мне больно
Видеть горькие слезы. Довольно.
Лучше песню запой про камею."
Ты прости, петь уже не умею.

* - деревня в горах близ Бергамо.
25.02.2020
Фото из Ронколы.