Стихи бывает, пишутся умом...

Посвящается Вадиму Ямпольскому

Стихи бывает, пишутся "умом"...
Прекрасно понимая, что желаешь
Сказать, горя загадочным огнем,
Ты попросту их будто собираешь,

Подыскиваешь фразы и слова,
Меняешь неудавшиеся рифмы,
Но оформляет только голова
Из глубины раздавшиеся ритмы.

Гнетомый властью мыслей и страстей,
Ведомый их стремлением прорваться,
Как будто шаг за шагом в полутьме -
Чтоб донести, не дать им расплескаться -

Ты ищешь слово, образ, оборот,
Сплетаешь вместе, ритму подчиняясь.
Бывает, что он сам тебя несет,
Как будто в мост для мысли превращаясь,

Как будто бы основою служа,
Как будто плеть он или заклинанье,
Которыми в экстаз себя вводя,
Спалишь себя, отдашь на растерзанье.

Еще не зная, как ты скажешь то,
Что требует быть сказанным, и точка,
Предчувствуешь уверенно одно -
Что выразить сумеешь, скажешь точно.

Уверенная, сладостная власть
Над буйством мысли - жгучим, первозданным,
Покорная словам и рифмам страсть,
Как будто в строфах стынущая лава -

Мы это вдохновением зовем,
Мы этого настырно ожидаем,
Всегда сгорая «этого» огнем,
Его приходу трепетно внимаем.

Бывает же - насупит дивный миг,
Без всякого усилия родятся,
Находятся слова, и как родник
Сами собою льются и пенятся,

И вместе с ними - чувства, мысли в ряд
Становятся и жизнь обретают,
Не говоришь - тобою говорят,
Твоей рукой как будто управляют,

Не пишешь ты - тобою пишет то
Прорвавшееся, огненно живое,
Что нам понять вовеки не дано,
С чем мы живем как с мукой, как с бедою,

Как с тяжким помутнением ума,
Как с склонностью к загадочным припадкам,
Как будто бес вселяется тебя,
И ты бесовским следуешь повадкам,

И пишется, и льется, и звучит,
Пока само себя не исчерпает,
Пока дотла в тебе не догорит,
И нехотя, и долго затихает,

Пока не умертвит тебя родник
Бурлящей лавы, пламя лишь струящий,
Ты - только рупор, только проводник
Какой-то силы - высшей, настоящей.

Тогда ты лишь безудержно несом,
Влеком, ведом, не властвуешь собою,
Себя, безумный, чувствуешь Христом,
Божественно шагавшим над водою,

Чему-то отдаешь себя во власть
И льешь его, пока не иссякает.
Писать стихи - трагическая страсть,
Владея кем-то, будто убивает.

Стихи всегда пророчество, экстаз,
Как будто мрачных духов заклинанье,
Как будто настигающее нас
О тайных смыслах мира волхвованье.

Признаюсь я, что бесом одержим...
Пусть рупор мой совсем не совершенен,
Но частыми припадками томим,
Бывает, что бываю вдохновенен.

Быть может, просто странно болен я...
Но я об этом вряд ли пожалею -
Познав «припадок», нахожу себя,
Собой являюсь лишь пока «болею»...

июль 2017