Цветущие

Мои стихи — переписывание ежедневных мук.
Как дневники, сожженные немым творцом.
Как маленькие трещинки замерзших рук.
Как крепость, что опять падёт перед дворцом.
 
Мои стихи — как ежечасное страдание по Вам.
Мой милый, полно притворяться безразличным!
Я Ваши чувства прочитаю по губам,
Которые хранят так много тайн, секретов и величия.
 
И лампы тусклый свет проникнет в тьму души,
Я встречу его молча, подведу к работам,
В чьих текстах строки не должны спешить,
Но ошибаясь, путаются в быстроте потока.
 
Пишу про Вас я вновь с особой теплотой.
Ведь Вы мечта! Единственное солнце!
Я бы сказала столько! Милый мой...
В который раз, увы, подавлена эмоциями.
 
Я Вас прошу, читайте медленно, но забывайте сразу.
Мои стихи — ежесекундный вздох отчаянно влюбленной.
Вы проникайтесь только каждой моей фразой,
Быть может, это их последний шанс цвести спасёнными...

26. 02.20