И в зычном пабе,
Да при свете дня,
Подумал о беде,
Но двери отвлекли меня.
Она стояла красотой маня.
И свет, прильнувший к ней,
Играл, словно дитя.
Играл, но выделял умело.
Рука сама к листу прильнула,
И карандаш, сточенный до дна,
Писал пейзаж зычного паба,
Который посетила ангела стрела.
И все движения скромны до боли,
Такая нежность - будто бы порок.
Хотелось целовать те руки,
Что опустить с небес на ниш мирок.
И в зычном пабе
© Copyright: Клюев Андрей, 2020
Свидетельство о публикации №120022606155
Свидетельство о публикации №120022606155
Рецензии