И нет руки, способной удержать песок...
И по ветру под ярким солнцем пескоструит...
Ни по рукам и ни по головам. Итог?
Итог простой - просыпав сдует...
И не желая порошить глаза
И потрошить корябинами склеру
Струится вниз песок, ползёт на образа,
И засыпает слепо вынутую веру...
Мне жутко. Очень. В голове погром.
Ведь если тёплое кострами обжигает,
То просыпаюсь я сквозь пальцы ласковым песком...
И будто бы стекло, кострами накалившись, таю...
Песок
© Copyright: Юстина Аполлонская, 2020
Свидетельство о публикации №120022600607
Свидетельство о публикации №120022600607
Рецензии