Баллада об Альбоме

Средь книг, журналами прикрытый,
В шкафу на полке за стеклом,
Несправедливо позабытый   
Пылился Дембельский альбом.
А ведь когда-то, в час застолий
В кругу друзей был нарасхват
И фото с тысячей историй
Представить с гордостью был рад.

С границею и прошлым связан
В душе гордился: и собой,
И тем, кому он был обязан
Своим рожденьем и судьбой.
Через года он был не в праве
Забыть, тем повергая в прах,
И балагурство на заставе,
И службу ратную в горах.

Весь тот, прошедший, ряд событий
С теплом и трепетом ценил...
И фото лиц, бойниц, укрытий
В архиве дембельском хранил.
Сосредоточен был, размерен,
Меж книг стоял он, как в строю.
И был в призвании уверен,
И верил в значимость свою!


За пару лет поистрепавшись,
В шкаф возвращаясь всякий раз,
Стоял он, к Пушкину прижавшись,
И с Лермонтовым про Кавказ
Неторопливо вёл беседу:
О том, что довелось хлебнуть.-
И вновь доказывал соседу,
Что был тернист нелегкий путь.

Но незаметно с каждым годом
Всё реже выходил он в свет
И представал перед народом...
И вот последних двадцать лет
Влачил средь книг  уединение.
Всё думал: "Разошлись пути?"-
Обида, боль, недоумение -
"Что же могло произойти?"

А сердце на свободу рвалось!
Взлететь! Покинуть книжный ряд!
Туда, где слава затерялась.
Туда, где помнят, любят, чтят!
И вот стекло опять открылось,
Блеснув лучом на склоне дня...
И он взмолился: "Сделай милость!
Возьми меня! Прошу! Меня!!!"

Навстречу он страницы вскинул,
Волненье сжало переплёт.
Но... Достоевский шкаф покинул -
Роман бессмертный "Идиот".
Судьба, как будто бы смеялась
Над ним, играя и дразня.
В душе надежда оставалась:
"Дойдёт черёд и до меня"...

Он думал: "Подождать лишь малость
И вновь страниц коснётся свет".
Дверь открывалась, закрывалась,
С надеждой он взирал... но нет!
И таяла от раза к разу
Его надежда словно снег.
Шкаф покидали: то рассказы,
То Михаил Булгаков - "Бег".

В своей печали растворившись
Он сам в себе искал ответ,
Бумажным саваном прикрывшись
Журналов старых и газет.
Так месяцы, года летели,
Забылся он в долине грёз...
Лишь фотографии желтели
От лет минувших, иль от слёз.

Ничто в груди давно не билось.
Он словно в трансе пребывал.
И в день, когда стекло открылось,
Ни ждал, ни верил, ни взывал.
Но стоп! К нему рука тянулась!
Он тихо замер чуть дыша.
Надеждой тайной шевельнулась
Его бумажная душа.

Он видел, как усмешкой колкой
Блеснул постылый книжный ряд.
И гордо воспарил над полкой,
Рукою твёрдою объят.
И тут же, ощутив свободу,
Сумел печаль и грусть забыть.
Он был готов в огонь и в воду!
Одно желанье - нужным быть.

Вновь фотографии листались!
Вернув назад десятки лет
Друзья на фото улыбались.
И памяти  незримый свет
Слепил из прошлого глаза,
В груди, как прежде, что-то билось,
И чья то тихая слеза
По фотографиям катилась...