Спокойствие из кювета

Враги... друзья... а разницы-то нету,
когда влачишь свой собственный позор
дурацких проб исследовать простор,
упав на дно октябрьского кювета,

и там Чижа беспечно затянув.
Чуть «О любви», немного «Хучи-кучи»,
и «Перекрёсток». Что бывает круче?!
Какие к бесу Мара, Крид и Грув?!

Хотя... ещё, конечно, «Крематорий».
Под этот хмель и звёзды льются вдоль
того, что называется юдоль,
и что застыло в буквах на заборе.

«Брат во Христе»... «Кондратий»... «Sexy cat»...
Какая растревоженная фишка!..
А ты лежишь, и жить - уже не слишком,
хотя тебя по сути больше нет.

Но вот зачем?! Скажи же мне, прохожий,
зачем тебе души печальный груз?..
Да, я на дне, и нынче только блюз
мой мёртвый разум в силах потревожить,

но я - пою!.. А мир вокруг - молчит,
хотя ему гармония нужнее,
чем мне - бродяге с метками на шее
от лап мечты, исчезнувшей в ночи.

А хош БГ? Ей Богу! Постараюсь
влупить «Сестру», «Стаканы», «Бурлака»!
Да так, чтоб пыль столбом наверняка,
пока не сыщем собственного рая!..

Не хочешь? Зря. Тогда, как вариант,
старик Маргулис. В крайнем - Арутюнов.
А что ты мнёшься? Блюз - он не для юных,
и здесь одно лишь - искренний талант -

как мера мира сердцу пригодится.
Миг «Домажо»... «Мышонок»... «Я - лентяй»...
Мне кто-то сверху выкрикнул «Вставай!»,
а я лежу... Вот надо ж так напиться...

И только блюз июльский в голове...
Хотя... ещё крапиночка Земфиры.
Ведь ей, сдаётся, тоже мало мира
в слезах росы на утренней траве...

А впрочем... пусть. Пусть будет так, как будет.
Кювет - кюветом. Мало ли ещё
потомкам наплетут, что не прощён
и был подобен мерзкому Иуде...

Я полежу... поплачу... попою...
А ты иди. И в сумерках холодных
вдохни мой март, чтоб в песенках свободных
найти её - простую, но свою,

и прописать наш глупый разговор
внутри давно забытого куплета.
Враги... друзья... а разницы-то нету,
когда влачишь бесхитростный позор

за целый свет...