Таксист

*
Мы всё вино с тобой допили.
Пиджак на плечи, чтоб - тепло.
И на такси, что накопили,
таксисту бросили в дупло.

На заднем плакала сиденье,
ты, от чего-то, в поздний час.
А я писал стихотворенье
и про таксиста, и про нас.

Он вёл машину очень твёрдо.
Руль из дупла не выпускал.
Как мне была его противна морда,
так нежно я тебя ласкал.

Ты успокоилась немного.
И даже стала мне шептать,
что жизнь твоя - одна дорога,
и что женой ты хочешь стать.

Растить детей. Иметь квартиру.
И мужа тоже воспитать.
А я вдруг вспомнил – "нитка с миру".
И продолжал тебя ласкать.

Пока мы ехали до дома,
Твоей любви теория
всё углублялась, вроде лома,
в участки жизни. Их края

уже премного претерпели
задолго встречи у такси.
Как соловьи мне в жизни пели,
меня так петь ты не проси.

И мне свобода всё ж дороже,
семьи чем маленький уют.
Вот если б был бы я моложе.
Из молодых верёвки вьют.

А от меня, любви Сатурна,
богатств тебе не заслужить.
Прощались мы в тот вечер бурно.
Ты не хотела больше жить.

Но после жертвоприношенья.
(Я всё, что мог тебе отдал).
Просить ты бросилась прощенья.
И взгляд влюблённый увидал,

на век, прощаясь в этот вечер.
С тех пор не виделся с тобой.
Платить таксисту было нечем.
Он так отвёз меня домой...
*