А поэтом быть — это трудно,
Душу обжигать — это больно.
Говорить с толпой многолюдной,
Ранить сердце, пускай невольно.
Мне зачем ножевые раны,
И зачем идти по лезвию бритвы?
Остаются навек шрамы,
От идущей внутри сердца битвы.
Я хотела бы жизнь проще.
Только кто обещал мне такую?
Мне б упасть где-нибудь в роще
Вниз лицом на траву молодую.
Мне бы выплакать горькие слезы,
Как янтарной смолы частицы,
И чтоб слышали лишь березы,
Как ручей серебром струится.
А поэтом быть - это трудно
© Copyright: Валентина Купоросова, 2020
Свидетельство о публикации №120022507415
Свидетельство о публикации №120022507415
Рецензии