Маята на земле
Вся печалью истыкалась.
И не важно, что мне
Нет огня, видно выткалась
То ль рубаха из лебеды,
То ли рубище.
На ристалище до беды
Тянут судьбищи.
Ворон каркает за окном,
День ссутулится.
Вечер, не гори огнём,
Ночь припудрится.
Так чего же в чужую прыть
Да с салазками,
Наводняем своё как жить
Всеми сказками.
Разливаем себя волной,
Через край летим.
Небо позже, да на потом,
А мы - прах да дым.
Вот и скажутся времена
Сердцем стреляным.
Рассечёт кожу боль-струна,
Что потеряно?!
11ч.01мин.
24.02.2020
Рубаха из лебеды
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2020
Свидетельство о публикации №120022505183
Свидетельство о публикации №120022505183
Рецензии