Ночь. Весна. Тишина
в суете городской,
штор портьерных стена
бережет мой покой
и, как свет Ильича,
не боится теней
стеарина свеча -
настроенья трофей.
Оба гаснут в душе,
превращаясь в мечты,
в целевую мишень,
в эталон теплоты,
и под белой луной,
потемневшей в ночи,
прячут, как не со мной,
от рассвета ключи.
У судьбы позади
много будничных дней,
время память щадит,
ходит за руку с ней
и, срываясь на бег,
спотыкаясь в пути,
насаждает свой век,
находясь взаперти.
Приоткрыв, как окно
или дверь, пустоту,
тишина заодно
поприсутствует тут
и, немного став
мной, ежедневно и в путь,
тишина на устах
разрешит не уснуть.
Как восход, как закат
над пропащей душой,
в каждом взгляде есть ад
и блаженный покой.
Кто к прошедшему слеп,
а к дальнейшему зол,
и насущный свой хлеб
превращает в глагол.
Жить не скучно давно
на чужом этаже,
где подчас решено
все за нас и уже,
где в пролете глухом
почивает январь,
где кричит под замком
коммунальный словарь.
По соседству весна
притаилась в снегу.
Я в нее влюблена,
я за ней побегу.
И уснет тишина
у меня на груди,
а зима, что струна,
загудит: "Разбуди".
И холодный рассвет,
как пейзаж на стене,
улыбнется в ответ
снегопаду и мне.
Начинающий день
постучится в окно.
Его слушать не лень -
день со мной заодно.
25.02.2020
Свидетельство о публикации №120022500450