Помнишь, как в детстве мы рисовали мир

Помнишь, как в детстве мы рисовали мир:
Солнышко, домик... Там травка, собака, мама…
Папа – тот редко… Ведь и не у всех он был.
А если был, то – героем нетленной драмы

Чаще всего: дно бутылки – к финалу дня…
И, независимо, кем был твой папа в жизни, -
Разнорабочий, начальник, – его лишь во всем виня,
Мама смотрела с извечною укоризной.

Мы, наблюдатели лютых квартирных войн,
Прямо с младенчества слезы привыкли прятать,
Ведь очевидно, что, сколько ты здесь ни вой, –
Всенепременно останешься виноватым.

Взрослые знали, что делать и как нам жить,
Не разобравшись, на нас ярлыки лепили.
Больно одно: не умели они любить
Даже себя… Их ведь этому не учили.

Не научили и нас… И, обижены на весь свет,
Мы слишком поздно до истин простых доходим…
Ну, а порой не хватает ни зим, ни лет,
Чтобы понять, что всё лучшее – здесь, сегодня.

Чтоб полюбить этот несовершенный мир:
Солнышко, домик… Там травка, собака, мама…
Знаешь, что главное? – Чтобы он просто был.
И чтобы были в нем те, с кем не нужно драмы.