Мой край убог экзотикой заморской...

Мой край убог экзотикой заморской,
В нем было не найти спокон веков.
Павлиньих птиц с их красотою броской,
Ни львов, с их золотом взлохмаченных голов.

Не намочить водой морскою ноги,
И не воззвать к египетским пескам.
Но вдумайтесь, а так уж и убоги
Места, на детство выпавшие нам?

Едва светает. Небо жидкой ртутью
Росу на травы сыплет по утру,
Когда вдыхая воздух полной грудью,
Я думала: на выдохе умру.

Там у воды цветов - как обод чашки,
Прекрасных синих, красных как костёр....
И зонтик пижмы, будто солнышки ромашки,
Стремится вверх, чтобы согреть узор.

Где  травник дед всё носится как с чадом,
С дурманом: настоящий или лжив?
А по весне крапива жгучим ядом,
Напоминает что ещё ты жив.

А в храме Павла ветер рвет упруго,
Канат - бечевку, в колокол звоня.
И крёстным ходом конопля по кругу,
И ростом с семилетнюю меня.

Где ночь густа, глуха и монотонна,
И в  месте, где зимою полынья.
Пьют кони, не видавшие загона,
С водою звёзды прямо из ручья.

Я помню всё. И с толикою грусти,
Порой себе как мантру говорю.
Пусть память никогда их не отпустит,
Места которые я до сих пор люблю.

Пусть каждый новый день, что на пороге,
Бросает новых троп витую нить.
Но чаще нам бесценны те дороги,
Что выпало нам с детством  разделить.