Это — камень, брошенный в реку,
Что пускает десяток кругов.
Это — строчка, что каждую клетку
Омывает сплетеньем слогов.
Это — видеть своё отражение.
Погружаться, читая их вновь,
Находить своё сердцебиение
В ритмике ударения слов.
Это — резво скользя, вмиг проворно
Оказаться стремглав наверху,
Громко крикнуть, вдыхая упорно,
Обратив всё, что тяжко, в труху.
Это — свежий, нетронутый запах,
Звонкий шорох загадок глуши.
Огранённый хрусталь в диких лапах.
Это - тихая правда души.
Это мы, когда вы все такие,
Где они — не они без всех нас,
Потому что не те те, другие, —
Это то, что тогда и сейчас.
Что такое поэзия?
© Copyright: Самуйлов Дмитрий, 2020
Свидетельство о публикации №120022407039
Свидетельство о публикации №120022407039
Рецензии