Мне не снятся они по утрам...

Мне не снятся они по утрам, даже снежною ночью,
Видно, где-то в потемках души затерялись стихи…
Затаились иль просто обиделись очень и очень,
Понимаю, что много вливала в них зимней тоски…

И в моей голове запятые остались, кавычки,
Многоточья, которым ведётся немереный счёт …
И, забыв свою гордость и самодовольства привычки,
Умоляю стихи подождать хоть немного ещё…

Ну, хотите, стихи, перед вами я, встав на колени,
Поклянусь, и, пускай осуждают меня старики,
Сочинять буду без передышки и мнительной лени,
Чтоб живительный сок побежал бы по венам строки.

И февраль, мой свидетель, он творчества тайну храня,
Опустился на плечи колючей ненастной погоды,
Шалью синей покрыв заколдованный лес, где лыжня
От поэзии к жизненной прозе так часто проходит…

Но зима тёплым днем отпоет свою грустную песнь,
И под чистые ноты весёлой весенней кадрили,
Холод сумерек, что синевой погружается в лес,
Наполняется радостью в строчках о тёплом апреле.

С благодарностью буквы тот час же вернутся ко мне,
Запоют запятые, а с ними, конечно, кавычки и точки, –
И стихи, просыпаясь, потянутся к юной весне,
Распускаясь, как будто, деревьев листочки…