Пустой надменный взаперти,
Плененный крепкого бокала,
Сидит художник и творит,
Вверяя боль в холсты накалом.
Безмолвствует, без веских слов,
В тиши работ кричащих басом
«Как ты посмел творить любовь,
Молится ей с иконостасом?!
Как ты посмел ее желать,
Вверяя ей все наши лики?!»
Настало время убирать,
Стирать, сжигать свои улики.
Он нажимал на холст сильней,
Сжимая тюбик с чёрной краской,
И чёрным цветом заливал
Холсты, себя скрывая маской.
Он ограждал всех от себя,
Боясь признаться в этом чувстве.
Отсутствие большой любви,
Он выражал через искусство.
художник
© Copyright: Мария Лаво, 2020
Свидетельство о публикации №120022309926
Свидетельство о публикации №120022309926
Рецензии
