Луна прядёт с кудели серых туч
серебряную нитку, осветляя,
и пробивается к земле тот луч,
уснувшие предметы освещая.
Мороз на улице. Трещит в углах,
от рам оконных надувает свежесть,
нет надобности помнить о духах...
И город снится мне всё реже, реже.
А в зеве печки пляшут угольки,
что распускаются как летом розы.
И пепла лепестки как мотыльки...
Я всё смотрю и не меняю позы.
Как разморило. Сбрасываю шаль.
Пью чай, заваренный на диких травах,
смакую. Забралась в такую даль
припомнить детство, ведь имею право.
Сборник № 62 2019 год
Луна прядёт с кудели серых туч
© Copyright: Валентина Цой, 2020
Свидетельство о публикации №120022308476
Свидетельство о публикации №120022308476
Рецензии
