* * *
На Финляндском вокзале на мокрый перрон
из экспресса выходишь, вдыхая сырой
электрический воздух с мельчайшей мурой
моросящего дождика. Крики ворон
загустели. Как вдруг сам себя узнаёшь
в незнакомом прохожем — на сером лице
ты на взгляд натыкаешься острый, как нож,
понимая: бессилен любой Парацельс.
Так наш мир и задуман — для воли стальной,
для того, чтобы выжил боец, Чингизид.
Ты же знаешь: мы все — это лишь перегной,
по нему сапожищами жизни скользит
каждый новый наглец. Но, конечно же, ты
не такой, как они?.. Ну, тогда и людей
этих бедных прости, сам ничем не владей,
кроме дальних огней сквозь покров темноты.
На Финляндском вокзале на мокрый перрон...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2020
Свидетельство о публикации №120022300077
Свидетельство о публикации №120022300077
Рецензии