Утоплен март в твоих объятиях.
Май— чернозем на окнах; выступил еще февраль.
Ты постепенно входишь в утро,
Ловя лучи,но не мои.
Мои ты трогаешь напрасно—
Полуденная изморозь на них,и воет ветер.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.