В комнате

Я в комнате своей, как в клетке заперта.
Рука вросла в кровать. Другая что-то пишет.
И на груди лежит могильная плита,
и кандалы висят на бледности лодыжек.

Я в комнате своей, как в коконе сижу,
в надежде вдруг взлететь и вырваться из плена.
Я хрупкий мотылёк, приколотый к ежу,
мне давят на виски обшарпанные стены.

Я в комнате своей, как в карцере большом.
От криков тишины кровят глаза и уши.
Темницей страшной стал любимый прежде дом,
и чёрный кот с цветком играет неуклюже.

Я в комнате своей, как пленница живу,
и голоса людей не слышу слишком долго.
Мне муза отдала стрелу и тетиву,
чтоб я поймать смогла бессонницу, как волка!

Я в комнате своей сливаюсь с темнотой,
стихи произношу без страха, как молитву.
Склонился надо мной - уродливый, худой,
жнец смерти, что косу стихом точит, как бритву.

Я в комнате своей. И выхода здесь нет.
И тусклое окно уже не дарит света.
Я в комнате своей. Я всё ещё поэт.
И разве может боль остановить поэта?