Вспоминаются сны...

Вспоминаются сны – который вещий,
разбери пойди, а немного правды
в каждом есть, распахнулись роговые,
роковые ворота – вот, я вижу
то, что было, что будет, вперемежку;
я не пьян завалился и не трезвый,
привыкает душа в пространствах ночи
прирастать многой мудростью, природа
одинакова снов и постоянных
всплесков, всхлипов поэзии – спи, муза,
сном тяжолым, тревожным – что там видишь?
Что расскажешь, рассказывай скорее…

Сны, как сам я заметил, роговые
покидают ворота, а другие,
из слоновой изваянные кости,
разве праздны стоят? По ветру хлещут
створки дивной работы ювелирной,
бел иворий на волю выпускает
ложь за ложью, и дивных вереница
по мою душу слов спешит оттуда,
изменяют состав ее летучий –
невредимой среди обставших бедствий
чтоб осталась, жестокой, ярой, дивной,
без какого урона миновала
область жизни, прошла и область смерти,
от походов, мытарств похорошела,
приросла, обрела чудесных свойств слог.

Девять правд на одну ложь золотую,
девять правд на одну страницу текста,
девять правд на одну такую строчку,
девять правд на одно кривое слово,
девять правд – девять черных на могилу
принесенных камней, один чтоб пухом
лег под голову, сны чтоб продолжались.