И снова пыльный чердак...
Гадаю на старой книге.
В голове кавардак,
Вроде, всё не так,..
Фрагменты из снов
Сплетаются в миге.
Февраль, двадцать первое,
Пятница...
Восьмая сверху строка.
Кажется, время назад пятится,
Двадцать первую страницу
Считает рука...
В чердачное окно
Луч света пялится,
Освещает гаданье моё..
Мозаика букв или матрица.
Есть глупость иль волшебство?
Что мне сейчас
Эта книга скажет,
Предсказание будущего,
Фигню...
Считаю любимую цифру,
Читаю дальше:
Я СЕГОДНЯ.
Это всё.
Значит, просто живу...
Я сегодня
© Copyright: Ири Тихомирова, 2020
Свидетельство о публикации №120022108557
Свидетельство о публикации №120022108557
Рецензии
