Прости, Борис,
Не стали мы твоими
Мирами, полными любви...
Не светлые просторы золотые
Других планет мы видим,
Отроки твои.
И ты, Аркадий,
Нас прости, коль можешь.
Не оправдали мы твоих надежд.
Из просветленных,
Устремленных, нежных
Мы стали стадом
Блеющих невежд.
Мы в будущем хлебнули то же,
Что описали вы уже сто крат.
Над миром властвует безбожно
Ваш книжный идеальный бюрократ.
Не полетели звездолеты дальше,
Не выросли сады в чужом краю...
И кажется, что люди даже
Не приземлялись вовсе на Луну.
Простите братья, станется вам что ли.
Вы нас простите, как весь мир любя...
Нам остается маленькая доля:
Простить однажды лишь самих себя.
Простите
© Copyright: Галина Магурина, 2020
Свидетельство о публикации №120022100593
Свидетельство о публикации №120022100593
Рецензии