Раньше, быть может, я был моложе
И мир казался очень простым,
Был он несложен, наскоро сложен,
Лихо делился: своим и чужим.
Со времени бегом,
С колючим снегом,
Последнее с первым,
Пламя и дым,
Черное с белым,
Как сажа с мелом,
Все изменилось и стало другим.
Теперь уж не скажешь,
Краской не смажешь
И не прикрепишь быстро ярлык.
Чем ума больше, тем книга толще,
Меньше картинок, к которым привык.
Что ж это значит?
Все же иначе, легче и лучше,
Быть нам должно?
Что ж, погоди, стань еще чуть- чуть старше,
В детство впадешь
И вернется оно.
Снова все просто,
Ни пола, ни роста,
Снова как в люльке, когда-то давно.
Толстая книга
© Copyright: Арсений Воробьев, 2020
Свидетельство о публикации №120022104082
Свидетельство о публикации №120022104082
Рецензии