Сквозь тьму лихолетья...

Кириллу Ривелю

Сквозь тьму лихолетья, сквозь медь сокровенных созвучий,
Сквозь лики святых на останках порушенных храмов
Их кровь проступает из улиц роскошно-певучих,
Щебечущих дебрей московских садов и бульваров.

Кипящих ключей, наших сумерек, пахнущих хлебом,
Полуденных красок, напоенных солнцем  и волей,
Из стай, обречённо летящих меж богом и небом
Над нами, над нами среди черепичных раздолий.

Их души всё там же, в пластах отложившейся хвои,
Над ними всё тот же звериный оскал вертухая,
Там в ржавой тайге, порыжевшей от пролитой крови,
Ждёт дней заповеданных русская Чаша Грааля.

Их кровь проступает сквозь хвою на русской Голгофе,
Где кедры шумят, как оливы в саду Гефсиманском…
Отчизна, не мы ли, осколки твоей катастрофы,
Бредём наугад по твоим опустевшим пространствам?

Живём наугад мы во тьме непроглядно-беззвездной,
Бредём в никуда мы с тобой, от тоски сатанея…
Слепые слепых проведут ли над огненной бездной?
Куда ты несёшься, отчизна, Россия, Рассея?