Пустота

Межсезонье . Золотая жила для поэтов , психов и врачей . И брожу я по земле уныло - волен , неприкаян , и ничей . Выданные дух , душа и тело подмечают , подустав кружить :
как-то все нежданно попустело . Хочется влюбиться . Чтобы жить . Хоть во что . К чертям плебейский выбор . Хоть  в мечту , хоть в королеву грёз .  Чтобы свыше , безо всяких " либо " . Только так  - чтоб на'сквозь . И всерьез . Чтобы просыпаться с искрой света в самой ранней предрассветной мгле . Хрен с ним , если даже без ответа ... Только чтобы... не на помеле . Так , чтоб - в свет , в огонь , без всякой тени , не паля ни храмы , ни мосты , чтоб над прежней пропастью смятений быть собою там , где с высоты облака - замызганная вата смотрят вниз , где тлен , да маята . Межсезонность - нет , не виновата . Просто надоела пустота . Оттого-то сердце , словно птица , бъется в клетке рёбер вешне , в дым ... Оттого и хочется влюбиться . Хоть во что . Но чтоб не быть пустым .