Этот цветок, эта трава,
Тянутся к небу, колыхаясь от ветра.
Мне не верится в этот закон существа.
И не верится, что живу я для неба.
Этот цветок, эта трава
Тянутся может быть к берёзовым веткам?
Мир скрывает ответ на вечный вопрос от меня.
Я не верю, я не вижу ни зги: слёзы от ветра.
Эта среда, что окружает, грубо и нежно, меня,-
Тянется к жизни для последующей смерти.
Неужели мне не понять этот мир до конца,
Пока не встречу смерть в конце жизни?
Смертью пропитан до молекул костей.
Ею пропитаны все черные и светлые мысли.
Жить невозможно без особых причин.
Всё остальное – мишура для развития извилин.
Мне не нужно ждать для себя палачей.
Я - ходячая смерть, что уйдёт на закат - на рассвете.
Вам лишь оставлю совет поскорей:
К небу тянитесь, если в душе нет места для смерти.
Этот цветок, эта трава...
© Copyright: Сергей Селегиненко, 2020
Свидетельство о публикации №120022005702
Свидетельство о публикации №120022005702
Рецензии