О том без боли не сказать,
на сердце – рана.
Смотрела осень мне в глаза,
смеялась пряно,
на склоне пасмурного дня
в объятьях стыла…
Но не меня, но не меня,
она любила.
Свои метанья не пойму,
в них правды нету.
Но я шагнул в сырую тьму,
вослед за ветром,
вослед за голосом хмельным,
за тонким ликом…
И спеленали разум сны,
как повилика.
Цветы последние растут,
не зная цели.
Нам не постигнуть красоту,
не обесценить.
И хоть тонка надежды нить,
но вяжет прочно.
Что толку женщину винить
в том, что порочна?
О том без боли не сказать,
но в том ли дело?..
Смотрела осень мне в глаза
и льнула телом…
На склоне пасмурного дня
в объятьях стыла.
Но не меня, но не меня,
она любила…
Смотрела осень...
© Copyright: Грустный Шут, 2020
Свидетельство о публикации №120022005306
Свидетельство о публикации №120022005306
Рецензии
Какие удивительные у Вас стихи, пронзительные и искренние!
Читал бы и читал, но хорошего понемногу, надо пока остановиться))
Спасибо, с уважением,
Сергей Грошев 2 04.06.2021 22:33 • Заявить о нарушении
Читал бы и читал, но хорошего понемногу, надо пока остановиться))
Спасибо, с уважением,
Сергей Грошев 2 04.06.2021 22:33 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.