На балконе

Каблуки по асфальту:
цок-цок.
Это время сбегает трусцой.

Порождает туманный кисель
непонятные скользкие тени.
И кружит, и кружит карусель,
а пластинку хоть кто-нибудь сменит?

Мешковатые слизнеподобные
муравьи потекли по дороге
на работы, учёбы (уроки),
колыхаясь, пихаясь по-доброму.

С крыши льётся не ставшая снегом:
кап…
кап…
Дом не дом! Вожделенный капкан!
Свою жизнь превращай в балаган,
рви свой мир, словно карту Балкан.

И тогда твой словесный стриптиз
вознесёт тебя к дьяволу вниз.
И тогда твой смешной панегирик
(ну конечно, ведь ты же сатирик!),
восхваляющий страхи деменций,
заглушат водопады в сортире.
Ведь нытьё – это что-то из специй,
так вкуснее, вернее, так пресно без них,
что как будто молчащий – безлик!

Интересно, с чего бы в анапесте
на второй ударение слог?
Логорея-то, сударь, в анамнезе,
выступать только выспренне смог!

– Ты не Блок!
– Я не Блок…
– Ты не Фет!
– Мне б в буфет…
– И ни разу ни Рабиндранат!
– Ну, вот этому, в целом, я рад.

А на кухне две стрелки вздыхают:
тик…
так…
Всё не то. Всё не так.
Жизнь – борьба в непрестанстве атак.


      Плесень льда на тротуарах,
      лица плавятся от браги,
      пропадают люди в барах,
      набираются отваги.

      А бесснежная могила
      поглощает телеса.
      И дождливые стропила
      подпирают небеса.

23.01.2020