Люди страстно спорят до сих пор,
О любви, о том, что ее нет.
Говорят, что это чувство - вздор,
Говорят, что лишь привычка. Бред.
Получается, что все это обман?
Все прекрасное, что создано в любви,
Лишь последствия вечно гниющих ран,
Возникающих под ребрами в груди.
Все поступки были сделаны зазря?
Люди, просто в помутнении своем,
Рисковали жизнью, даже не смотря,
На возможные последствия потом.
Кто-то шел за честь любимой на дуэль,
Кто-то просто лез в окно читать стихи.
Безрассудно корабли идут на мель,
Если это будет нужно для любви.
Если чувство это - вирус, то тогда,
Все искусство мира - творчество больных.
Пусть я вовсе буду болен навсегда,
Чтобы быть счастливым нет причин других.
Любовь есть
© Copyright: Максим Васильцов 13, 2020
Свидетельство о публикации №120022004329
Свидетельство о публикации №120022004329
Рецензии