Лежат стихи под голубой вуалью,
Зажаты белыми ладонями страниц,
И цепенеют пред безумной далью,
Куда уходят мириады лиц.
Они текут, текут и, пропадая,
Цепляются глазами за туман
Истории, где Муза молодая
Решает, с кем ей завести роман.
И вот пиит счастливый лепит Словом
Высокий лоб, глаза, горящий рот.
Лицо стиха он мнит живым и новым,
Но Муза – в смех: "Ах, всё наоборот!
Ты повторяешь старые поделки,
Что тлеют тихо-тихо в ямах книг.
Как всё же люди мелочны и мелки,
Когда им шанс дан вырвать с корнем МИГ,
И, оседлав его, как кобылицу,
Влюбить в себя на бронзовом скаку"…
В музее под вуалью ждут страницы,
Когда же Смерть придёт, сменив тоску.
Музей. Витрина. Книжный том
© Copyright: Аркадий Арье Дэн, 2020
Свидетельство о публикации №120022002755
Свидетельство о публикации №120022002755
Рецензии