Мишка

Как мило - ты вспомнила стихотворенье,
Что я подарил тебе вместе с иконкой.
И вот - позвонила, и в то же мгновенье
Вышла из памяти - хрупкой и тонкой...

Да мало ль подписано стихотворений,
Таким же красивым, таким же случайным...
А ты появилась в накрапах сирени,
В платьице белом, с кольцом обручальным.

Прости, но я вовсе не плюшевый мишка,
К которому можно прижаться от скуки.
И эта нелепая наша интрижка,
Забытая мною за годы разлуки...

Не больше, чем - рифма, удачная строчка,
Рождённая морем, в порыве, в экстазе.
По контуру - птица, по возрасту - дочка,
А по надеждам - набросок фантазий...

Но мне не до вздохов, я рукопись правил.
Я телефон отключил с раздраженьем.
И зеркало, вдруг, машинально поправил.
И замер, увидев свое отраженье:

Мне улыбался плюшевый мишка.
И ты к нему худеньким тельцем прижалась.
Я понял - Любви посвящённая книжка,
Так странно - не Ей, а тебе посвящалась!