Нет сладострастнее куплета,
И во всём мире не найти,
Чем песнь влюблённого Поэта.
Её поёт он и летит,
Кричит она по всей вселенной,
И тыщу раз вокруг земли.
Сей плод любви души нетленной,
Душой Поэта говори.
И пой же, пой, не умолкая,
И воспевая чистоту,
Как будто бы частичку рая,
Как Пушкин воспевал мечту.
"Я помню чудное мгновенье,
Передо мной явилась ты,
Как мимолётное виденье,
Как гений чистой красоты".
О, как милы мне строки эти,
И как же мне они близки.
Они Поэту словно дети,
Они есть труд его руки.
Его руки, его сознанья,
И сердца и его души.
Они его любви признанье,
Терзание его в тиши
Унылых комнат одиноких,
На стуле сидя, у стола,
И свеч сгоревших уже многих,
В трудах творенья до утра.
А мы всё ждём себе ответа,
Как жить нам и куда идти.
Нам песнь влюблённого Поэта
Укажет верные пути.
Нет сладострастнее куплета
© Copyright: Алексей Трибунский, 2020
Свидетельство о публикации №120021909707
Свидетельство о публикации №120021909707
Рецензии