Теряюсь среди пыльных клубов...

Теряюсь среди пыльных клубов,
пытаясь всё найти ответ.
Внутри орёт «макулатура»,
рассказы чёрных жутких бед.

Я всё стою, найти пытаясь,
среди людей свой стимул жить.
По сцене вечером слоняюсь,
кричу на вас, пытаюсь быть

хоть чем-то в вашем чёрном мире,
среди вопросов, криков, грёз.
Хочу, чтоб строки мои выли,
как по ночам бездомный пёс.

Я всё стою на этой сцене:
кричу, кривляюсь невпопад,
бью по груди, не зная меры,
и изрыгаю водопад

из слёз и боли, страхов, криков,
из солнца чёрного луча.
Я всё пытаюсь стать великим
в своих глазах. Всё это зря.

Все эти крики, вопли, стоны
лишь комната для ярких снов,
где люди смотрят, как питоны,
как ты орёшь на них всерьёз,

где сцена, как подобие пепла,
что развивается внутри,
где строки лишь вулкана жерло,
где лава — все твои стихи.

Поэт распят бездушным взглядом.
Поэт упал, разбив стекло.
Поэт пропал из центра ада.
Поэт ушёл. А солнце жгло

остатки ночи, строчек, смыслов,
остатки нот в моменте дня.
Не плачь, поэт. Стихи всё живы.

Всё это было.
Всё не зря.

22:56, 17.02.20