Письма

Он сидел на холодном полу,
Где старинный рояль у окна,
Его разум был словно в дыму,
И дрожала мужская рука...
А в ногах сотни писем в стихах,
Наброски душевных песен,
Те,что тайком он писал в попыхах,
Но как прежде ей был не известен.
За окном только голые ветки,да птицы,
А в его голове только образ ее.
Он так бредил желанием снова напиться,
Выйти в ночь,на себя лишь набросив пальто.
Он скучает и пишет о ней постоянно,
Вспоминая вкус губ и запах волос,
Но строка за строкой и становиться мало,
Череда черно белых полос.
Он писал ей весь вечер,черкая страницы,
Но не смог ей отправить письма,
В голове ему виделись густые ресницы,
А под ними ее лишь глаза.
Этот образ,как смерть,забирал его душу,
Не осталось на нем и лица,
Он стихами о ней стал безумно простужен,
Так стучали влюбленных сердца.
Он ведь верил она вернется,
Он с надеждой отправил письмо,
Если сердце поэта бьется,
Значит все еще бьется её...
И присев на полу у рояля,
Прильнул он к стене головой,
Прошептал он,эти птицы из рая,
Мне рисуют твой образ немой.
Мне рисуют,как будто,живую картину
До которой подать рукой,
Твои губы со вкусом малины,
И тот теплый душевный покой.
Он сидел за минутой минута,
Час за часом и снова ее силуэт,
Среди писем с любовью и грустью,
О любимой страдал поэт...