Такси

Едешь, бывает, в такси, едешь, возьмёшь, да и перекинешься с водителем парою слов, а что? Ему что? Ничего. Редко полуобернётся на тебя, усмехнётся, кивнёт и снова в даль смотрит. За дорогой следит. О своём думает. А бывает и он вдруг скажет что-то о себе, о своём житье-бытье. Приоткроет дверцу и снова на замок, а то и на два, будто испугавшись чего. Иногда весело, иногда печально. Всё, как у всех и всё по-разному. Не нравится ему то же, что и другим, нравиться ему похожее. А всё же... Всё же успеваешь разглядеть, что там, внутри, сразу за той дверцей, прямо на пороге, стоит кто-то, милостыни просит.

Нет души, нет её конечно. Ладно. Но кто же это тогда там? Тьфу ты... Едем дальше. Иногда спорить с ним распирает, иногда в морду плюнуть хочется, но чаще соглашаешься, киваешь головой в ответ, точно так же, как и он тебе, потом отворачиваешся и морщишься, словно от гадкого запашка нехорошего. И водила от тебя. И дальше едете. Он вперёд смотрит, на дорогу, ты вбок, на обочину...

До места доехать, зайти в своё обиталище, дождаться сна, чтобы задул тебя, как свечу и погаснуть. Всё. Что ещё? Да нет, ничего. Кота вот только покормить надо...