Ещё чуть-чуть

Ещё чуть-чуть, ещё немного… Поворот.
Знакомый путь. Узорчатый чугун ворот.
Проплешина сугроба.
И старый дом окна бельмом мне подмигнёт.
Уронит ком с карниза тульи, и зовёт
Рот двери крышкой гроба.

Открыта. Вкось висит на сорванной петле.
Подъезда скос в ободранном торце-скуле,
Где три ступени стёртых.
Второй этаж. Иду по гулкой тишине.
Нажму звонок, и мне откроют: «Вы ко мне?»,
Доносит воздух спёртый.

Не тот. Тот пах мастикой, кофе, кожей книг…
Цепочка брякает кандально – звон вериг –
И будит призрак эха.
Метро тоннелем коридор терялся в мгле.
И я кричала потеряшкой: «Э-ге-ге!»
И заходилась смехом.

Я шла на свет последней комнаты в конце
И каждый раз с восторгом чуда на лице
Вздыхала: «Боже!» Глядя,
Как ловят свет и отраженье зеркала,
Напротив двери, в монолитной, как скала,
Стене на ртутной глади.

Во всю длину стоит диван-аэродром.
Лишь сядешь, и вздохнёт пружин неспешный бром
Под кожаной ладонью.
Поэзия. И бесконечные стихи –
Девятый вал той величайший из стихий.
И в клетчатой попоне

Мохнатой пледа, вновь молюсь на Вас:
Я – обожание, я – «слёзы больше глаз»,
Я – ненасытность уха.
Я вашим голосом, как воздухом, полна.
Я междустрочием и рифмами больна.
Молчу. Могу лишь ухать:
«Ещё!»