язвa

Февраль не одолеть. Покуришь натощак -
ответом будет всплеск желудочного сока.
Он - внутренняя плеть и судит о вещах,
забыв про слово "лесть" с позиции высокой.
Не шутит, не острит, он лют и дело в том,
что строгий судия уже добавил к сроку
хронический гастрит, и ты лежишь пластом
от раннего дождя до позднего барокко
холодных тополей, проросших в небеса -
типичная мазня в оконной галерее.
Течение тепла в замедленных басах,
и что ни поменяй, не выйдет поскорее
очухаться и встать в полпятого утра
без болей в животе и выпить растворимый.
Опять вписать в тетрадь, что наша жизнь - игра,
что мы уже не те, бродяги-пилигримы.
Пока туман в окне сползает киселём
на сонные дома и уличную слякоть,
захочется сильней припомнить о былом,
чуть-чуть сойти с ума, стишата накалякать.
Банальщину про то, как вы - она и ты...
А впрочем - пустяки, такое нужно разве.
Промокшее пальто. Засохшие цветы.
Касание руки, доведшее до язвы.