8 неделя, В предвесеннем панно
Парк у Лувра в тумане,
Словно мысли мои,
Как попался не знаю,
Весь продрог от тоски.
Красотой захватила,
Сдался в плен ей легко,
Думал любит, ревнует,
Свитер свяжет, тепло.
Оказалось, не держит,
Оказалось, смешно,
И без свитера мёрзну
В предвесеннем панно.
Из трубы дым клубится,
Он всё знал наперёд,
Что уйдёт она утром,
Взяв с собой ничего…
М.А. Тильда,
17 февраля,
2020
Свидетельство о публикации №120021808596