Февраль. Очередная в нем тоска погрузит в меланхолию.
Меня. Того, кто яростно бежит кобылу не щадя,
От холода и серых мыслей, что поселились по соседству,
Но не хочу делить себя и разрывать на части то, что цело.
Угнать коня бы на край света, дабы понять себя,
Что я стараюсь уберечь от пламени пожара и костра.
Но так ли велика моя забота, если мой путь ведет в снега?
Мне б сохранить живым, единственное "то", что я когда-то заморозил.
Что спрятал с глаз, укутав, утаив, закрыв глаза и бросив в воду.
Тогда, я думал, обрету свободу, но обречен теперь искать,
Что яростно пытался сохранить, успев забыть, чем это было.
Февраль
© Copyright: Антон Бухарин, 2020
Свидетельство о публикации №120021808409
Свидетельство о публикации №120021808409
Рецензии