Рисовать тебя

Отрекаюсь.
Я не у дел.
Кончились краски.
Не смазать больничным
тот холст,
бескровное тело
гражданского.
Хотя белым по белу
не мажут,
всё одинаково:
что надежда,
что солнце до края,
зимность ума
да тропа одуванова.
А ругань сплошная
сыпется где-то
за шиворот
сколом металла:
всё во мне,
всё в груди,
и гудит, и горит;
им этого мало,
им всего никогда,
ни за что
не хватало.
Лишь чёрными кляксами
капают, падают
битою птицей
нарциссовы слёзы.
И всякая - здесь,
под рукой,
холодным потоком,
волною -
а я
так и не стал
мореходом.
И островом тем,
пустующим клоком
земли,
видишь? там, далеко,
не доходят куда
ни одни корабли,
станет пускай же
картиново
сердце.
Опали да гнуты
все кисти;
неверен судьбе -
хоть пальцем
по ткани водить
неумельца.
Сеял в выси
я жемчужины-звёзды;
о вас ли на память
иль нет
от зари до зари?
На видное место
повешу.

- Ах!

С рассветом
пустующий холст
как матросской петлёю
затянется
с белёсым подтёком
слезы.

18.02.2020г.