Полотно

Заплетаются ноги,
   спотыкаясь об небо;
осознание грянет:
   одному мне дано
этих стен, этих улиц,
   чуть потёкшего снега,
этой самой секунды
   всех цветов полотно.

В небе нить самолёта,
   на земле - тротуара,
а сугробы - сугробы
   как горят изнутри.
То ль душа наполняет
   всё вокруг своим жаром
то ли всё, что снаружи
   так с душой говорит,
 
говорит про надежду
   и про веру в случайность,
что из чёрного с белым
   в белый верить верней.
И под небом, как в люстре,
   что повисла, качаясь,
может, насквозь проходишь
   самый лучший из дней.

И находятся силы,
   перед скрытым не дрогнув,
в новодневном начале,
   как в последнем конце,
то ль - из точки в всеобщность,
   то ли - бабочкой в окна,
то ль - подводником в бездну,
   всё - не ведая цель.

Ощущение цели
   порождают границы,
а на деле же счастье
   всех границ лишено.
Никому не предстанет,
   никому не приснится
этой самой секунды
   всех цветов полотно.