Что ж вы, песни мои, полегли,
Как трава на покосе,
Что не кажете больше ночами
Своей головы?
Оттого ли, что мир - как война,
И жесток, и несносен,
Оттого ли, что песня слабее
Жестокой молвы?
Улетают и мысли, и строчки
За северным ветром,
Холодеют в бездействии руки
И слог заодно,
Словно кто-то швырнул на мороз,
Да тепло не одетым.
Или жизнь положить на слова
Мне, увы, не дано?
Отшумит и она в миллионах
Пронёсшихся жизней,
Соловьём заливаясь,
Бездомной собакой скуля,
И признается Муза,
Опять потешаясь капризно,
Настоящая песня - одна,
Та, что пела Земля.
Настоящая песня - одна
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2020
Свидетельство о публикации №120021802804
Свидетельство о публикации №120021802804
Рецензии