Из раннего

Весеннее.

Скоро весна, распустятся почки.
Запах травы, веснушки у дочки.
Все это радует, только не много.
Сколько еще этих весен у Бога?

Сколько отпущено дней и ночей?
Спросят вдруг с облака – паря, ты чей?
Спросят, поманят, за руки возьмут.
Дернут, подтянут, с собой уведут.

Все это бред, это зимний «осадок».
Вроде здоров, да и в доме достаток.
Скоро весна и плывут облака.
Мимо меня, я не нужен...пока.



Вчера....

Только вчера я оставил кровать.
Только вчера я простился с любовью.
Мир без тебя...мне на все наплевать.
Буду писать не чернилами...кровью.

Все это было, к тому же не раз.
И ничего в этом мире не ново.
Ну не увижу заплаканных глаз.
И не коснуться мне губ твоих снова.

И не поглажу волос водопад.
И не возьму тебя больше за руку.
Рядом друзья, но, и им я не рад.
Вместо свободы я чувствую муку...

Все это просто, исчезла любовь.
Вспухнув на небе, сгорела комета.
Но почему мы надеемся вновь.
И не желаем услышать ответа.







Настроение

От весны, схожу я с ума всегда.
Хоть лежит как труп прошлогодний снег.
Но уже течет подо льдом вода.
Ускоряет время свой вечный бег.

Скоро солнце взлохматит ветви берез.
И из сучьев полезет зеленый лист.
Море ландышей, остров мимоз.
грянет на головы птичий свист.

А по небу так важно плывут облака.
Задевая руками верхушки осин.
Задымилась земля, почернели бока.
И в пол-неба раскрасился солнца блин.

Мне понравиться надо девице весне.
И снимаю с плеч я зимы кафтан.
Улыбнусь, очарую, сквозь луж пенсне.
И наброшу на сердце любви аркан.