А сколь неведомых поэтов,
И молодых, и стариков,
На этом черно - белом свете
Увязло в тине кабаков?
Что их ведет к зеленым штофам?
Я не пойму итог таков,
Хоть я и сам с душою, штопанной
Иглой цыганской кабаков.
Поэт всегда - любимец истин,
Но трудно вычислить, кого ж
Вон тот, кудлатый, матом чистит,
В руке сдавив десертный нож.
Поверх голов глядит куда - то,
Как будто Бога материт.
Над головой его кудлатой
Звездою истина горит.
1977 г.
Поземка на Руси
© Copyright: Александр Гаврилов Дворяновский, 2020
Свидетельство о публикации №120021802154
Свидетельство о публикации №120021802154
Рецензии